Mettere parole in fila.

Piccoli insetti,
ordinarti e spezzati.
A chi interessa chi sei?
 
Scendi icore blue dalla piuma.
Liberati, vai e sporca la pioggia.

Trasformati in strada, odora della notte.
Macchiati di scarpe che ti calpestano.

La solitudine ha un suo spazio.
E sa fottutamente di Jack e tabacco.
Di Tom Waits.
 
E di te.