Ho coniato e cesellato. 
Ho inciso e trovato. 
 
Ho soffiato e avvolto. 
Ho toccato e ascoltato. 
 
Non sogno una vita. 
Ho questa. 
 
Incenso e luci soffuse. 
Iris e musica. 
 
Parole e vissuto. 
Anima e creta. 
 
Perché non penso nemmeno 
dove mi porterà. 
 
Penso con chi, viaggerò. 
Ora, domani, sempre o mai. 
 
Per la prima volta mi volto e 
vedo impronte nella spiaggia infinita del passato. 
 
Vedo i luoghi distintamente ove mi sono fermato. 
A dissetarmi, a riposarmi, a soffrire, a dimenticare. 
 
E ora so, non solo dove sono stato. 
(Scelte e delusioni, tutte vi ringrazio.) 
 
Comprendo finalmente il senso di 
dove mi hanno condotto. 
 
Esattamente dove sono ora. 
Tra i tuoi discorsi, tra i miei e i tuoi occhi cobalto e verde. 
 
Perché quando il Vento si cheta e posa. 
Lo fa davvero. 
 
Quando e chi; pochi lo videro. 
Il vento, percepibile. 
 
Il vento che non sfugge tra le dita e muove capelli. 
Con abili parole, e movenze silenti. 
 
Non con te. 
Per quello che sei, nella realtà che sei. 
 
Sono fortunato, credetemi. 
Come pochi e nessuno. 
 
Io ho solo, tutto. 
Io sono, ogni cosa. 
 
Ogni persona. 
Ogni città e una famiglia. 
 
E quando morirò, avrò vissuto. 
Oggi, e di domani m'interesso, ma non preoccupo. 
 
Perché l'eternità e il senso che può avere. 
E fatta di questi giorni. 
 
Di questi giorni, e di lettere lasciate in casa. 
Fiori e un centesimo. 
 
E, no, non sono sazio, non potrò mai esserlo. 
E nemmeno innamorato. 
 
Amo. 
 
Ti amo, mia.